Aber nur auf den ersten Blick. „Da unten, sehen Sie den Hof?“, fragt Suntinger und deutet aus dem Fenster. „Fällt ihnen etwas auf?“ Das Haus steht einsam in der Wiese, keine Straße führt hin. Da nimmt Suntinger ein Trassiergerät aus dem Handschuhfach, ein Messgerät, mit dem man die Steilheit eines Hangs bestimmen kann. Er prüft, ob sich hier ein Güterweg anlegen lässt, den ein BZÖ-Politiker wieder eröffnen kann. „Nur keine falschen Versprechungen“, sagt er, „die Bauern merken sich das“. Jeder zweite Landwirt hier sei schon beim BZÖ.

„Wir Mölltaler“, sagt Suntinger, „leben gegen die Natur“. Die Wälder verschlingen die Wiesen, die Stürme blasen die Dächer weg, die Bäche drohen bei Hochwasser das Dorf zu verschlucken, die Hirsche fressen den Schutzwald. „Man sollte sie einfach ausrotten“, sagt Suntinger. Er klingt schon wieder so kompromisslos.

Suntinger war, wie viele BZÖ-Bauernfunktionäre, ursprünglich ein Mitglied der christlichsozialen ÖVP. Er ist das Kind armer Bergbauern. Die Mutter hatte ihn schon mit sechs Jahren allein auf die Alm geschickt, einen Wecker im Rucksack, damit er morgens nicht die Schule verschläft. Aufstehen, von der Alm runter ins Dorf, waschen, Schulgewand anziehen, in die Schule gehen, wieder heimlaufen, Ranzen runter, Hausaufgaben, Stallgewand anziehen, arbeiten. So war seine Jugend. Zu essen gab es nicht einmal Sterz, sondern nur „Mungn“, einen Brei aus gerösteter Gerste und Weizen. Mit Schmalz und warmem Wasser wurde er zubreitet. „Alle aßen aus einer Schüssel“, sagt Suntinger.

Die christlich-sozialen Dorfkaiser von Großkirchheim brachten dem jungen Bauern dennoch wenig Respekt entgegen. Er war ihnen zu rabiat, zu radikal, zu hart. „Haltet mir den fern“, flüsterte der alte Bürgermeister, ein Mitglied der Flakhelfer-Generation, als sich Suntinger einmal vorstellen wollte. Der radikale Suntinger, so heißt es hier, hätte bei ihm böse Erinnerungen an die letzten Tage des Krieges geweckt.

Und so kam Suntinger eben auf den Haider, der in den Neunzigern durch die Wirtshäuser zog, alte SS-Kameraden „anständig“ nannte und ihren Söhnen versicherte, dass es doch ihre Väter waren, die im Zweiten Weltkrieg für die Freiheit des Landes kämpften, als sie gegen die kommunistischen Partisanen kämpften. Die Partisanen – das ist hier das Synonym für die Kärntner Slowenen.

Solche Worte kamen gut an in einer Gesellschaft, die sich heute noch am Stammtisch die hässlichsten Kriegsgräuel erzählt. Schon in den Siebzigern hatten die, damals sozialistisch regierten, Kärntner zweisprachige Ortstafeln ausgerissen – und den Slowenen ihre Sprache in Schule und Kirche untersagt. Haiders Vorgänger, der rote Landesfürst Leopold Wagner prahlte sogar, er sei „stolz ein Hitlerjunge gewesen zu sein“.

Haider und Suntinger wurden Freunde, gemeinsam bestiegen sie sogar den Großglockner. Am 15. Februar 1992 war das. Suntinger erinnert sich genau an das Datum, so sehr hat es ihn geprägt. Dem Jörgl borgte er seine gewalkten Wollfäustlinge, als oben plötzlich ein Unwetter aufzog, „denn er hatte nur Handschuhe aus der Stadt, die bei der Kälte nichts taugen“. So bezwangen sie gemeinsam den Gipfel. Er, der verkannte Dorfrebell und der weltweit gefürchtete Doktor Haider. Sie saßen im Alpenglühen, „und wir haben miteinander alleine geredet“.

So rekrutierte Haider im ganzen Land seine Leute - vom glitzernden Wörthersee bis ins karge Mölltal. Haider, der den rotschwarzen Proporz abschaffen wollte, versprach seinen Getreuen Posten, Privilegien und Macht in seiner „Dritten Republik“. Karl-Heinz Grasser, der Sohn eines Autohändlers wurde Jet-Set Finanzminister. Haiders ehemaliger Tennislehrer ist heute Klagenfurter Bürgermeister. Sein 26jähriger Lebensmensch Stefan Petzner ist nun Nationalratsabgeordneter. Burschenschaftskameraden avancierten zu Ministern. „Kärnten“, sagt Suntinger, „wurde unter Haider zu einer großen Familie. Er war unser gütiger Vater.“ Man verzieh ihm alles.

Vielleicht erklärt das auch, wieso dieses Land dem Führerkult verfiel, als sich Haider nach dem Besuch einer Schwulenbar im Wodkarausch bei Tempo 180 im Ortsgebiet von Lambichl überschlug. Nicht nur in Großkirchheim flackerten damals rote Grablichter, ganz Klagenfurt war von tausenden Lichtern übersät. In den Schulen hatten Schüler in Gedenkminuten still zu halten, Fußballer sollten in schwarzen Dressen spielen. Im Klagenfurter Stadion versammelten sich die Leute und starrten auf die Anzeigetafel, wo Haiders Bild in die Nacht leuchtete. Nach seinem Tode wollte die Regierung sogar das Wrack mit Steuergeld kaufen.

Als Haider begraben wurde, war auch Peter Suntinger mit seinem BMW um fünf Uhr Früh aufgebrochen, um sich persönlich vor dem rosengeschmückten Sarg zu verneigen. Die Inszenierung dieses Begräbnisses erzählt viel über Kärnten. Eine beinahe militärisch organisierte, uniformierte Gesellschaft war da am Stadtplatz versammelt. Da stand der Block der schwarzen Bergknappen neben dem Block der Frauen mit Goldhauben, der Block der Burschenschafter neben den Kameradschaftsvereinen, Abwehrkämpfern, Gendarmen, Sanitätern und Rauchfangkehrer. Suntinger selbst trauerte im „Block der Bürgermeister“, er tröstete Frauen, die so bitterlich weinten, als wäre ihr eigener Vater verstorben. Vorne trugen Kirchenleute ihr Holzkreuz, Soldaten schlugen Trommelwirbel.

Es wirkte, als hätte hier jemand einen Heimatfilm der Nachkriegszeit inszeniert. Hier, inmitten des von Einwanderung und Krisen gebeutelten Europa, war eine Gemeinschaft versammelt, in der jeder seinen Platz hat. Nein, nicht jeder. „Das Recht, hier einen Kärntneranzug zu tragen, erwirbt man bei uns erst nach drei Generationen “, sagt Suntinger.

Gibt es eine kritische Öffentlichkeit in diesem Land? Ein paar wichtige Stimmen. Da wäre etwa der Kärntner Verleger Lojze Wieser, der hunderte Bücher von slowenischen Autoren herausgebracht hat und 1994 fast von einer Briefbombe zerfetzt worden wäre. Resignierend beklagt der streitbare Intellektuelle, in Österreich „einfach überhört“ zu werden.

Dann gibt den Anwalt Rudi Vouk, der sich immer wieder beim Schnellfahren in Dörfern erwischen lässt. Nur so kann der Kärntner Slowene vor dem Verfassungsgericht beklagen, dass die Ortstafeln (die formell die Geschwindigkeit auf 50 km/h beschränken) rechtswidrig, weil nur einsprachig sind.

„Zecken“, nennt Suntinger all jene, „das sind Zecken, die das Land solcherart schädigen.“ Kärnten müsse sie „abschütteln“. Die zwei bekannten Wiener Kabarettisten Dirk Stermann und Christoph Grissemann wissen, was dieses „Abschütteln“ bedeutet. Sie hatten es nicht nur gewagt, im ORF Späße über den Führerkult beim Haiderbegräbnis zu treiben. Sie trugen dabei auch noch Kärntneranzüge.

„Mit dem nassen Fetzen würden wir sie vertreiben, wenn sie hierher kämen“, sagt Suntinger. Niemand würde diesen Verrückten Zimmer vermieten. „Auf die Saualm! An die frische Luft!“ wollte ein BZÖ-Landesrat die beiden schicken.

Kurz darauf trafen die ersten anonymen Morddrohungen ein. Und der Manager der Komödianten hörte in jenen Tagen auf der Autobahn ein dumpfes Klackern im Radkasten. Alle vier Radmuttern, so beteuerte er vor der Polizei, seien gelockert worden.

Ein Mordanschlag? „Aber was!“, beruhigte Haiders Nachfolger, der Kärntner BZÖ-Landeshauptmann Gerhard Dörfler die Öffentlichkeit, „der Manager hat wohl die Winterreifen schlecht gewechselt.“ Hatte er nicht. Die Landesregierung forderte in einer offiziellen Resolution dann noch ein „Auftrittsverbot“ für die Komödianten. „Der Spaß“, sagte Dörfler, „muss seine Grenzen haben.“

Die setzt die Kärntner Regierung gerne selbst. Da gibt es etwa diese Fotos, die Dörfler im Fasching an den Brüsten von zwei Männern zeigen, die sich als „Negermamas“ verkleidet hatten. Über die „kakaobraune Milch“ stillender Afrikanerinnen hatte sich der höchste Repräsentant Kärntens öffentlich lustig gemacht – in Anwesenheit des farbigen Sängers Roberto Blanco. Rassismusvorwürfe konterte er vor der Presse, in dem er an den Brüsten der Faschingsnarren zuzelte. Konsequenzen hatte der Auftritt keine. Nichts hier hat Konsequenzen: weder die Saualm, weder der Hass gegen Muslime, noch die „Negerwitze“.

Suntinger fährt die Serpentinen runter ins Dorf. Er genießt es, den Besuch aus der fernen „Osthauptstadt Wien“, wie er es nennt, durch seine Welt zu führen. Er zeigt Kläranlagen, Sportplätze, Sozialwohnungen und Schulgebäude, die unter seiner Ägide „für uns Kärntner“ erbaut wurden. Er ist stolz. Und stolz blickt er wie von einem Hochstand herunter. „Sie sind kommunistischer Jude, oder?“, fragt Suntinger , als hätte er den Gast nun im Visier. „Schreiben Sie ja nicht, dass wir ein Nazidorf sind.“

Nein, es sind keine Neonazis, die hier regieren. Es ist ein rabiater Bauernsozialismus mit nationalem Antlitz, der hier den Rechtsstaat verludert und verlacht – zum Schaden jener, die nicht mitlachen können. Es sind fleißige Funktionäre wie Suntinger, die einen Keil in die Gesellschaft treiben. Sie stülpen ihr ein System über, gegen das sich niemand mehr wehren kann, schon gar nicht, wenn er hier etwas werden will. Darum verlieren auch bei den anderen Parteien engagierte Köpfe die Lust an Oppositionspolitik.

Suntinger ist wieder im Dorf angelangt. Beim Gemeindeamt blockiert ein falsch geparkter Wagen den Weg. „Der darf das“, sagt Suntinger, „das ist sein Heimatboden“. Dann stellt er den Motor ab, reicht die Hand zum Abschied und sagt: „Hier gilt unser Recht. Und sonst nichts.“